Kriminalhauptkommissar Schmidt hatte ein verschwommenes Bild im Kopf.  Ihm war nicht klar, was damals in Solmsheim geschehen war – aber ein Teil der Geschichte wurde immer deutlicher …

Albert Weiss hatte schon nach wenigen Wochen in der Abteilung gewusst, dass Peter Schmidt und er keine Freunde werden würden.  Zu unterschiedlich waren ihre Charaktere, ihre Talente, ihre Berufsauffassungen …

Ernst Baumann ging zum Kühlschrank und holte zwei Flaschen Licher-Bier heraus. Die Kronenkorken flogen im hohen Bogen auf den Terrazzo-Küchenboden. Mit hellem Geräusch klickerten sie über das unregelmässige, schwarz-weisse Muster. Die rostige Gabel, mit der er beide Bierflaschen geöffnet hatte, warf er unkontrolliert auf den Küchentisch. Ein mächtiger Rülpser hallte durch den kahlen, von einer tristen Neonröhre erhellten Raum …

Boy Hansen wischte sich die Spinnweben aus dem Gesicht. Er war vor der Polizei auf den Dachboden geflüchtet. Und vor den Gaffern. Für Solmsheimer Verhältnisse war es bereits ein Menschenauflauf, der sich rund um seine Hofreite gebildet hatte …

Kommissar Schmidt war auf dem Weg nach Frankfurt. Der dunkle BMW schoss mit Tempo 140 über die B3 nach Süden. Er fuhr gerne schnell, liebte den Kick der Geschwindigkeit. Das stark motorisierte Fahrzeug brummelte nur leicht, als er nach dem Preungesheimer Dreieck auf die A661 auffuhr und noch mehr beschleunigte. Ohne Not wechselte er gewohnheitsmässig auf die linke Spur …